Морфій

Зрідка, правда, коли я лягав у ліжко з приємною думкою про те, як зараз я засну, якісь уривки проносилися в темнішому вже свідомості.

Попередні рядки написані під час помірності, і в них є багато несправедливого.

Отже: гірка. Крижана і нескінченна, як та, з якою в дитинстві казкового Каю несли сани. Останній мій політ цією гіркою, і я знаю, що чекає на мене внизу.

... Поруч стояла супутниця дратівливого безсоння, із щетиною недопалків, попільничка.

Дощ ллє пеленою і приховує від мене світ. І нехай сховає його від мене. Він не потрібний мені, як і я нікому не потрібний у світі.