Я любив дивитися, як ти спиш, навіть якщо ти тільки прикидалася сплячою, коли я повертався додому за північ, п'яний у дим ; я перераховував твої вії; іноді мені здавалося, що ти посміхаєшся.
Чому нам стає не по собі від романтики? Ми соромимося своїх почуттів. Шаркаємось від високих слів, як від чуми. Не оспівувати ж власну нездатність любити.