Клайв Баркер

Пори року тягнуться один до одного, як чоловіки і жінки, в прагненні позбутися, вилікуватися своїх крайнощів і надмірностей.

Багато хто з нас чекає, коли на горизонті нарешті з'являться вітрила, деякі все життя живуть надіями, а що ще залишається, правда?

Він різко зупинив машину. - Це тут? - спитав Бойл. - Ви ж сказали номер вісімдесят. Це і є вісімдесят. Он там, на дверях. Вісім. Нуль. - Сам бачу.

Коли опиняєшся у безвихідному становищі, всі твої здібності розкриваються на повну силу і неможливе стає можливим.

— Але за годину я тобі наскучу... — Ні, не набридайте. —... а смуток нікуди не подінеться, він чекатиме на тебе.

Тільки те, що створено нашою уявою, залишається з нами навіки.

Тільки коли ви втрачаєте когось, ви розумієте, як безглуздо звучить фраза«це був мій маленький світ». Зовсім ні. Це величезний всепоглинаючий світ, особливо, якщо ти залишаєшся один.

— Не йди далеко, кохання моє! — крикнув Рей. — Звичайно. " Кохання моє", — сказав він. Просто звернення. Два слова, що не означають нічого.

Ми – власні могильники; ми живемо між надгробками тих, ким ми колись були. Будучи в доброму здоров'ї, ми щодня святкуємо День Мертвих, в процесі якого дякуємо за прожиті життя. А будучи в депресії, ми страждаємо і сумуємо, і хочемо перетворити минуле на сьогодення.

Мітчелл відмовився і від вина, і від сигари і попросив лише склянку молока, щоб заспокоїти шлунок. — Невже тобі це допомагає? — здивувався Гаррісон. — Мене від молока тільки витріщає. — Та тебе від усього вирує.