час

У мене є особливий скарб, який я не проміняю ні на що на світі. Моя дочка, Сет Біль. Під час прямого ефіру, який дивилася вся країна, я дізналася, що мою дочку викрали. Моя дочка, що втратилася... стала холодним трупом. Вона зараз там — у мерзлій, брудній землі. Як це могло трапитись? Як їй було страшно?

- Треба перейти на інше вікно. — А який сенс? Вони виходять на той самий бік! — Що за ідіотська звичка всюди шукати сенсу?

— Через скільки часу люди починають говорити про людину«була»? — Залежить від того, наскільки ви любили людину. Якщо ненавиділи, перехід може статися миттєво. А якщо любили, то це зовсім інша річ. Комусь потрібні місяці, а комусь роки. А є люди, які так і не можуть змусити себе говорити про час, що минув. Для них світ перестає існувати після того телефонного дзвінка або стукоту у двері, що назавжди змінили їхнє життя. Не має значення, чим вони займаються, вони не можуть зрушити з мертвої точки. Але, треба визнати, вони й не дуже стараються. Почуття провини через те, що вони залишилися живі, а близькийлюдина мертва, замикає їх у минулому. І навіть через десять або п'ятнадцять років після того, що сталося, вони все ще ставлять для нього прилади на столі.

Фінанси – це зброя, а політика – це вміння вчасно натиснути на курок.

Трійка, сімерка, туз - не виходили з голови і ворушилися на його губах. Побачивши молоду дівчину, він казав:«Як вона струнка! Справжня трійка червона». У нього питали:«Котра година?» Він відповів:«Без п'яти хвилин сімка». Кожен пузастий чоловік нагадував йому туза.

— Рінсвінде, я знайома з тобою лише годину, але мене дивує, що ти прожив навіть так довго! — Так, але мені це все-таки вдалося! У мене начебто талант до виживання. Запитай будь-кого. Я до цього навіть звик. - До чого? - До життя. Звик до неї з раннього віку, і не хочу кидати цю звичку.

Велика частина борошна існування полягає в тому, що час постійно тисне на нас, не даючи перепочити, наздоганяє нас, як наглядач з бичем.

Як часто спекотною ранковою порою Думка про тебе смуток мій лікує.

Що відбувається? Ми, здається, розпочали новий танець, гру, де цілі неясні, але такі бажані, такі відчутні. Рух назустріч. Рух убік. Перебір дрібними кроками геть. Ривок. Падіння в обійми. Дотик-ласка. Дотик-біль. Грубий, безжальний поштовх звучить словом геть. І водночас короткий погляд з-під вій, що обпалює шкіру. Куди ти маниш мене? Які ще прірви приготувало твоє ретиве серце? Я багато піду, щоб отримати його. Навіть якщо цей танець по розпеченому вугіллю, по битому склу. І якщо в кінці ти впадеш у мої обійми, виснажена довгою гонкою, покірна, що тремтить від ритму, який вибивають два серця, якщо ти станеш моєю, це виправдає будь-яку кров, будь- який біль. А зараз танцюй, грай із вогнем. Грай із драконом, якому ціна виграшу – життя. Ну, танцюй... Тільки не забувай, що музику нашого танцю співаю я.

... Ти здивуєшся, наскільки легко вранці вставати з ліжка, якщо потрібно робити те, що не викликає бажання викинутися у вікно.