Михайло Булгаков

— Ні, це чорт знає, що таке, чорт, чорт, чорт! - Ти зараз мимоволі сказав правду, - заговорила вона, - чорт знає, що таке, і чорт, повір мені, все влаштує!

— Ну, бажаю, щоб усе… — І вам також…

Не«тужливий стан», а смерть повільна опановує морфіністом, тільки ви на годину або дві позбавите його морфію. Повітря не ситне, його ковтати не можна... у тілі немає клітини, яка б не жадала... Чого? Цього не можна визначити, не пояснити. Словом, людини немає. Він вимкнено. Рухає, тужить, страждає труп. Він нічого не хоче, ні про що не мислить, окрім морфію. Морфія!

Я не можу втекти звідси не тому, що високо, а тому, що тікати мені нема куди.

- По-перше, ми не панове! — По-перше, ви чоловік чи жінка?

Вона входила в хвіртку один раз, а биття серця до цього я відчував не менше десяти...

Яка ж російська не любить швидкої їзди?!

Дивовижно влаштована людська пам'ять. Адже ось, здається, і недавно все це було, а тим часом відновити події струнко і послідовно немає жодної можливості. Випали ланки із ланцюга! Дещо згадуєш, прямо так і загориться перед очима, а інше розкришилося, розсипалося, і тільки одна потерть і якийсь дощ у пам'яті.

Якби наступного ранку Степу Лиходєєву сказали б так:«Стьопа! Тебе розстріляють, якщо ти цієї хвилини не встанеш! — Степа відповів би важким, трохи чутним голосом:«Розстрілюйте, робіть зі мною, що хочете, але я не встану».

«Та що це таке? Вивести його геть, чорти б мене взяли! А той, уявіть, усміхнувся і каже:«Чорти, щоб узяли? А що ж, це можна!