Олександр Тріфонович Твардовський

Що ж ще? І все, мабуть. Словом, книга про бійця Без початку, без кінця. Чому так – без початку? Тому що терміну мало починати її спочатку. Чому ж без кінця? Просто шкода молодця.

Позаду шумить протока, І навколо - чужа ніч. І вже він так далеко, Що не крикнути, не допомогти. І чорніє там зубчастий, За холодною межею, Непідступний, непочатий Ліс над чорною водою.

Отдышись, поїсти щільно, Закури і в ус не дмуй. Гірше, брате, як мінометний Раптом почнеться сабантуй. Той пройме тебе глибше, Землю-матінку цілуй. Але май на увазі, голубчик, Це – середній сабантуй.

Спить герой, хропе – і крапка. Приймає все як є. Ну, своя - так це ж точно. Ну, війна – то я ж тут. Спить, забувши про важке літо. Сон, турбота, не бунтуй. Може, завтра вдосвіта Буде новий сабантуй.

Бій іде святий і правий, Смертний бій не заради слави - Заради життя землі.

Суть не в тому, що чи рай з пеклом, Чи чорт, диявол – все одно: Гармати до бою їдуть задом, – Це сказано давно…

З Рязані, з Казані, З Сибіру, ​​з Москви – Сплять бійці. Своє сказали І вже навік праві.

Важливо тільки, щоб кухар Був би кухар – хлопець свій; Аби вважався недарма, Щоб часом не спав ночей, — Аби вона була з наваром Та була б з запалу, з жару — Добрий, гарячіший; Щоб йти в будь-яку бійку, Силу відчуваючи у плечах, Бадьорість відчуваючи. Однак справа тут не тільки в щах.

Переправа, переправа! Берег лівий, берег правий, Сніг шорсткий, кромка льоду... Кому пам'ять, кому слава, Кому темна вода, Ні прикмети, ні сліду.

На війні, у побуті суворому, У тяжкому житті бойовому, На снігу, під хвойним дахом, На польовій стоянці, — Краще немає простої, здорової, Доброї їжі фронтової.