Книга самотностей

Тому що люди, яких я люблю, вони якимось чином живуть у мені, і мені добре з ними. І мені по глупості видається, що і я в них теж якось живу, повзаю ніжною чужорідною штуковиною по артеріях, отруюю кров, накопичуюсь на стінках судин. Усім, як мені здається, від таких простих і зрозумілих процесів добре.

З того часу мені завжди здавалося, що треба тримати себе в руках. Як би не були справи, клеїти на морду дивовижний смайл: мовляв, все шляхом. Бо кому яка справа? Ну і взагалі, некошерно це розпускатися.

Будь-яке велике кохання має закінчуватися трагічно, це ж класика.

Серце серед моїх потрухів - авторитет.

Мене, загалом, не треба було б любити. Погана це справа. Як об'єкт кохання я істота сумнівна, ненадійна і малоприваблива. Було б через що рвати серце на шматки. Але ось, люблять мене чомусь чужі, по суті, але прекрасні люди. Сиджу, щопаю тепер своє серце.

Життя людське буває двох різновидів: або проране, або ***анна. Просраний — це коли нудно було жити. А *** анна, відповідно, якщо було весело.

Ця книга присвячується П. А., який на мою зневажливу репліку:«Та це ж побита істина!» – Зазвичай відповідав:«Деякі істини треба забивати на смерть».

Дихання улюблених істот обпалює мені потилицю: все надто близько, скільки б кілометрів, років, шибок і стін не поділяло нас.

Потрібно йти туди, куди хочеться, а не туди, куди нібито треба. Йти собі, йти і нічого не боятися. У тебе все вийде, правда.

Книга, перечитана людиною, що змінилася, подорослішала — це вже зовсім інша історія.