Малюнки на крові

Іноді він зустрічав людей, яких за інших обставин міг назвати друзями. Але як тільки він залишав насиджене місце, ці знайомі зникали, ніби стерті гумкою з аркуша реальності.

Він перестав довіряти сну. Ти заплющуєш очі і на кілька годин вирушаєш в якусь іншу країну, а поки що тебе немає, що завгодно - все що завгодно - може статися. Весь світ можуть вирвати з-під тебе.

Справа не тільки в тому, щоб у тебе був хтось, з ким прокинутися поряд... Справа в тому, щоб довіряти іншому, знати, що він не завдасть тобі болю, навіть якщо ти впевнений, що так воно і буде. Вся справа в надійності та довірі і в тому, щоб не піти, коли все стає надто дивно.

Якого це - засипати і прокидатися з кимось поруч щоранку, щоб тіла звично хилилися одне до одного, і шкіра пахла одне одним і загальною безпечною постілью.

Художник - він як очне яблуко позбавлене століття: оголений слово нерв, з якого зірвали все до єдиної покриви, але бачить все, що запам'ятовує все.

Чотири п'яті свого життя він ставив питання, чому він не мертвий.

Любити когось – порядок, і трахатись – теж непогано. Але якщо робити і те, й інше з однією і тією ж людиною, це дасть йому надто велику над тобою владу ; це дозволить йому запустити руки прямо в твою особистість, дасть йому частку твоєї душі.

Це було так само інтимно, як тримати в руках чиєсь серце.

Сльози та вітер добре підходили один одному.

Світ — суцільно червоне із золотом, піт із димом, радість із болем.