Серіал

— Не те, щоб люди не любили тут короля, навпаки, ми не хочемо, щоб наш улюблений король дивився і бачив, що з нами роблять. Тому ми забираємо його портрети. — Але навіщо їх спалюєте? — За нашого короля ми пройшли пекло. Пройшли пекло війни. Записуйте. А тепер на нас нападають у власних будинках. Ці нові копи з Белфасту вриваються в наші будинки, ґвалтують наших жінок... Не думаю, що наш король хотів би бачити все це. Тому ми розпалюємо багаття, щоби підняти тривогу. — Чи можу я запитати, від кого ви кажете? - Ні від кого. Я звичайна людина. У мене медалі за відвагу за Сомми. Я хочу, щоб ви написали у своїй газеті, що тут відбувається.

- Ти несеш повну нісенітницю. — Провини статистику, а не статистиків.

Я твій брат, Діне. Якщо тобі колись доведеться поговорити з кимось про щось, цей хтось у тебе вже є поруч.

- Бла, бла, бла... - Я такого не казав! - А я тебе так чув!

- Він так б'ється? — Це їхнє вітання. - Мені не подобається. - Нікому не подобається.

Я знущаюся. Ти ненавидиш мене. Все повернулося на круги свої.

Коли щирі почуття, ти не можеш просто відвернутися.

- Я не знаю, що я хочу. - Ну, це неправда. Ти хочеш того ж, що й усе. — І чого ж, таємничого незнайомця, який знає відповіді на всі запитання?... Скажи мені, чого я хочу? — Ти хочеш кохання, в якому можна розчинитися. Ти хочеш пристрастей, пригод та трішки небезпеки.

У нас кажуть:«Дружина не рукавиця: з руки не скинеш». А я скинув... І нічого. Руці тільки мерзлякувато.

Своє всім дороге, бо воно своє.