Запчастина Імпровізації

Ми щасливі люди. У нас є дах над головою, на кухні їжа, затишне світло монітора та доступ до інтернету. Так, у кожного свій власний біль, який ми любимо звеличувати, доводячи до рангу трагедії, але ми — щасливі люди. І ми пишемо вірші. Вірші-метелики, незграбні створіння з товстим черевцем обридлих ідей і недорозвиненими крилами нового натхнення, величезним числом обліпивши стіни храму ситої ліри. Ми не боремося за кожен ковток повітря, життя, землі і неба, пересохлої від болю ковткою ковтаючи ком крику, ні, ми п'ємо чай, куримо біля вікна і розмірковуємо про сенс буття, цинічно зважуємо природу любові, ліниво колупаємо пальцями, що втрачають чуйність, аспекти своїх слабеньких емоцій-мух, за звичкою вважаючи їх слонами. Тому що своя сорочка завжди ближча до тіла.

Стоячи на будь-якому краю, заглядаючи в будь-яку прірву, дозволяючи будь-якій безодні зазирнути в тебе... Пам'ятай про тих, хто дивиться тобі слідом. І знайди сили не здаватися, а бути щасливим.

Ми граємо у щасливих людей. Ми зіскребаємо з неосяжного тіла інтернету слова лукавих авторів, що мотивують нас на радість, і закриваємо ними ополонки дикої туги, або вишуканого смутку, або відчайдушної самотності, або просто відвертого болю у власних душах.

Що таке кохання? Ти падаєш вниз головою, заплющивши очі. По голій шкірі струмує ажур слів і оксамит теплої темряви. Будь-які звуки перетворюються на музику, і ти налаштовуєш метроном дихання на такт серця. Долонями ти відчуваєш світло, ти обережно торкаєшся відвороту душі і вона починає співати. У цей момент довге падіння перетворюється на політ по кромці зоряного неба. Ти завмираєш, щоб зібрати губами ці зіркиале ласкава рука ковзає по ключиці, хапається за плече, м'яко штовхає тебе спиною назад і ти... ти летиш. У хмарі снігу, що танцює, упираючись лопатками в невагомість... А з її гіркого гарячого тіла повільно ковзає у вічність шовк білизни. І в тремтливому просторі між бажанням і тишею, між вашими тілами, ти віч-на-віч стикаєшся з життям. Але що таке життя без кохання.

Доброго ранку. Ходімо снідати, хихикало моє. Так, уночі був дощ, треба було погуляти під ним. А ходімо сьогодні? Вдвох, просто так, я скасую справи, чорт з ними. Зараз наздожену, зловлю і поцілую, знатимеш, як язик мені показувати. На добраніч, щастя моє. Я люблю тебе. Але за цими словами, простими, банальними, звичними стоїть значно більше, ніж за витонченістю віршів. За ними стоїмо ми, живі люди, часом смішні, часом трохи сумні, але завжди закохані один в одного до нерозривності душ, до тремтіння рук, до глибини очей, до єдності одного ковтка повітря на двох. І тому… Доброго ранку.

Глибина світу вимірюється лише глибиною своєї душі.

Той, кого ти любиш, це ніч. Це темрява, що зводить тебе до усвідомлення звуку, смаку, торкання. Це туга пов'язка на очах, що змушує пізнавати світ знову, навпомацки, чути в неймовірній тиші тремтіння вій, розрізняти нюанси дихання і знову божеволіти від гарячого шепоту на оголеній шкірі.

Мене вчили завжди, будь-що-не показувати вигляд, що мені погано. Чи не відкривати слабких місць, ніколи. Ні, я не залізний і не герой, я ним і скаржуся, як і всі ми, просто коли болить серце, я скаржуся на п'яту.

Осінь - у душі людини. Як і весна, літо, будь-який сезон, будь-яка погода. І тому одному й тому ж дощу хтось із радістю та передчуттям очищення підставить свої руки, а інший важко нахмуриться, змахне у випадковий струмок свій смуток і тугіше затягне плащ. Погода в нас, а дощ … він просто йде. Позбавлений відтінків добра і зла, радості та смутку, дощ іде крізь наші душі.

Втеча від себе схожа на втечу від неба. Можна звести стіни, загородиться стелею, але як воно було над твоєю головою, так там і залишиться. Так само в іграх зі своєю душею, можна виростити будь-які ілюзії, розбити всі дзеркала, але твоє обличчя все одно залишиться тим самим.