життя

— Я хочу знати все про вас. Будьте зі мною відверті. - Навіщо? - Навіщо? Потім, щоб дізнатися, що ваша бабуся шепнула вам на вушко! - Замовкни бовдур! — Але мама завжди вчила мене говорити правду. - Яка мама? У тебе її ніколи не було! — А як же я тоді на світ з'явився? Без мами?

- Навіщо ти прийшов? - Вбити тебе. — І тому мій пістолет біля твого скроні? - Я облажався.

Суспільство серйозно боляче: дружити з хлопцем, будучи дівчиною — аморально, дружити з хлопцем, заміжньою жінкою — взагалі злочин.

Спорідненість душ – це і є справжній зв'язок. Ось у них душі немає, і ви сволота бездушна.

- Все скінчено. — А що щось було? - Ні. Але могло бути. У світі, де зі мною трапляється щось добре. - Так. Це не той світ, у якому ми живемо.

Ми чекали та чекали. Разом. Не знає, чи психіатр, що очікування — одна з тих речей, які зводять людей з розуму? Все життя люди чекають. Чекають нового життя, чекають смерті. Чекають у черзі за туалетним папером. Чекають у черзі за грошима. А якщо грошей немає, чекають у чергах довше. Чекаєш, коли заснеш, а потім чекаєш, коли прокинешся. Чекаєш весілля і чекаєш розлучення. Чекаєш дощу, чекаєш, коли він скінчиться. Чекаєш їжі, а потім знову чекаєш їжі. Чекаєш у приймальні у лікаря разом із психами і побоюєшся, що ти один із них.

... дедалі частіше порівнювала людей із дверима. Знайомишся з кимось і бачиш симпатичні дверцята з мідним номерком у завитках. Толкнеш, а за нею крихітна кімната три на два. Поговорив із людиною п'ять хвилин і відчуваєш, як тісно в його суспільстві, як нудно серед поличок із квітковими горщиками та плюшевих ведмедів. А буває навпаки – відчиниш обшарпані двері, а там всесвіт: комети, планети, чумацький шлях… Але таких мало. Зазвичай за дверима або коридор - тонкий і довгий, або стіна. Скільки в неї не стукай - нічого, крім глухої цегляної кладки, не побачиш.

Актори — як помідори на ринку, бо кожен має свою ціну. І я такий самий помідор. Але я той помідор, якому начхати, скільки він коштує.

Бути коханим, на твою думку, таке ж щастя, як любити, і досить на все життя, якщо раз досяг його. Але чому ж не любити й самому! Чому не любити? Чи не любиться. Ні, коханим бути - нещастя, нещастя, коли відчуваєш, що винен, тому що не даєш того ж і не можеш дати.

Сьогодні добрий день для смерті.