Марта Кетро

Любовні труби забиті сажею, але чистити нема чого – більше не топимо, потепліло, весна.

Але мій бортовий самописець, не здатний сприймати подібну інформацію, сам натиснув на Reset.

Стрес у мене постійний, а релаксу ніякого, тому що справжніх самураїв попускає від сексу, алкоголю та наркотиків, але алкоголь мені противний, на наркотики немає часу, і не царська справа – трахати когось потрапило тільки заради здоров'я.

Пам'ять узагалі дивна штука. Здавалося б ця подія залишиться з тобою назавжди, але минає якийсь час і ти бачиш її, як через каламутний ілюмінатор. Якісь фігури на секунду виникають з небуття і зникають, і ти не встигаєш побачити їхні обличчя. Або зосередившись ти бачиш одну людину та її обличчя, але події навколо занурюються в сутінки. І ця внутрішня гра світла стає другою біографією, реальнішою, ніж зовнішня. Тому що кожен такий світловий спалах перемагає час, показуючи, що його немає.

Іду я недавно вулицею і роздумую, про що тільки й можу думати останнім часом. І приходжу до висновку, що за всіма законами добра і краси повинна мені підвалити непомірна компенсація за мою втрату і подальші страждання. Або, думаю, ТВОРЧИЙ ПРОРІВ трапиться, або ГРОШАМИ дадуть. І заходжу з цими думками до супермаркету, а там касирка, зважаючи на відсутність дрібниці, прощає мені«два п'ятнадцять». І це все?!

... прокидається у сльозах, не вміючи згадати чому.

Простіше розлучитися з людиною, чим з ілюзіями на її рахунок.