Олександр Сергійович Пушкін

Ось тобі, бабусю, Юр'єв день.

Багато їх у Петербурзі, молоденьких дурниць, сьогодні в атласі та оксамиті, а завтра, подивишся, метуть вулицю разом із голою кабацькою.

Хто жив і думав, той не може У душі не зневажати людей...

Є захват у бою, І безодні похмурої на краю, І в розлюченому океані, Серед грізних хвиль і бурхливої ​​темряви, І в аравійському урагану, І в подиху Чуми.

Закохана людина досі мені здавалася Смішною, і я її безумству дивувався.

... батогом обуха не переб'єш.

Ти, Моцарте, недостойний сам себе.

Ви грізні на словах - спробуйте на ділі! Чи старий богатир, покійний на ліжку, Чи не в змозі закрутити свій ізмаїльський штик? Чи російського царя вже безсиле слово? Чи нам із Європою сперечатися нове? Чи російська від перемог відвикла? Чи мало нас? Або від Пермі до Тавриди, Від фінських холодних скель до полум'яної Колхіди, Від враженого Кремля До стін нерухомого Китаю, Сталевою щетиною сяючи, Не встане російська земля?.. Так висилайте ж нам, витії, Своїх озлоблених синів: Є місце їм у полях Росії, Серед нечужих їм трун.

І він мені груди розсік мечем, І серце трепетне вийняв, І вугілля, що палає вогнем, В груди отвір всунув.

Звичайно, царе: сильна твоя держава, Ти милістю, радістю і щедротою Усиновив серця своїх рабів. Але знаєш сам: безглузда чернь Змінлива, бунтівна, забобонна, Легко порожній надії віддана, Миттєвому навіюванню слухняна, Для істини глуха і байдужа, А байками живиться вона.