В Америці, в Скелястих горах, я бачив єдиний розумний метод художньої критики. У барі над піаніно висіла табличка: "Не стріляйте в піаніста - він робить все, що може".
Б'ється в тісній печурці вогонь, На полінах смола, як сльоза, І співає мені в землянці гармонь Про усмішку твою та очі. Про тебе мені шепотіли кущі У білих полях під Москвою. Я хочу, щоб ти чула, Як сумує мій голос живий.
Не те щоб я претендувала на його серце, але мені було б приємно, якби всі мої друзі були вільні, а ще краще, якби вони любили лише одну жінку — зрозуміло яку. Так спокійніше.
Коли щось кінчається у житті, чи то погане чи хороше, залишається порожнеча. Але порожнеча, що залишилася після поганого, заповнюється сама собою. Порожнечу ж після хорошого можна заповнити, лише знайшовши щось найкраще.