... хочеш ти щастя собі... Ну, воно скоро не дається... Його, як гриб у лісі, пошукати треба, треба над ним спину поламати... та й знайшовши, — дивись, чи не поганка?
- Ви чули, як не пощастило письменнику N.? - Запитали у Раневської. - Ні, а що з ним трапилося? - Він упав і зламав праву ногу. - Справді, не пощастило. Чим же він тепер писатиме?
Якщо людині для щастя потрібна неодмінно тепла постіль, та тиха лампа, та за спиною ще полиця з книжками, — такої не впізнає щастя... Для такого воно завжди — завтра, а одного злощасного дня немає ні завтра , ні ліжка. Для такого — вічне на жаль... От іду я степом, ніздрі мої чують запах печеного хліба, — отже, з того боку хутір, почуємо скоро, як забрешуть собаки. Боже мій! Бачиш, як займається світанок! Поруч - супутник в ангельському вигляді, стогін, що викликає мене на милосердя, на бажання тупотіти копитами. Хто ж я? — найщасливіша людина. Мішечок із сіллю завжди в мене в кишені. Картоплю стягну з городу. Що далі? - Строкатий світ, де зіткнення пристрастей.
Людина може скільки завгодно проклинати своє дитинство, нескінченно дорікати батьків у всіх своїх нещастях, слабкостях і пороках, звинувачувати їх у суворих життєвих випробуваннях, але зрештою він сам несе відповідальність за свою долю і стає таким, яким хотів стати.